Автор Тема: Грустная история...  (Прочитано 1780 раз)

0 Пользователей и 1 Гость просматривают эту тему.

Оффлайн TrangАвтор темы

  • Старожил
  • **
  • Сообщений: 1733
  • Пол: Мужской
    • Виртуальный Кореновск
Грустная история...
« : 22 Март 2008г 15:49:09 »
Она родилась в жарких краях. Девочки в жарких краях созревают быстро: она и
сама заметить не успела, как грудь и бедра ее налились сочной упругостью, а
кожа сделалась упоительно-глянцевой. Она была очень красива, но врожденная
скромность не позволяла ей открыто упиваться своим совершенством. Лишь
иногда, ночами, лежа под черным южным небом и глядя на загадочное мерцание
далеких звезд, она думала о своей красоте и мечтала о будущем. Она была
уверена, что впереди ее ждет нечто прекрасное. Сонная тишина и ласковое
дуновение теплого ветра из степи грели в такие моменты душу девочки,
наполняя ее сладостным предвкушением светлой, радостной жизни. В такие
минуты она забывала обо всем плохом, даже о своем сиротстве. Она не знала
своих родителей. Спросить у растившего ее деда - стеснялась, а сам он ей
ничего об отце с матерью не рассказывал: дед был молчалив и угрюм. Так и
жила она в неведении:
Возможно, перепади на ее долю чуть больше людской теплоты и участия, не
попала бы она в беду. Однажды, дед узнал, что человек по имени Гурген
собирает таких же, как наша героиня нежных, трепетных девочек, чтобы отвезти
их на Север, в Москву. Туда, где у людей водились еще деньг, туда, где можно
было выгодно торговать их телами. Лицо Гургена не понравилось девочке: грубо
вылепленное, с мрачными потухшими глазами. Гурген больно прихватил ее за
бедро:
-- Хороша, - осклабил он зубы фальшивого золота, - попа широкий, - сладкий
девочка. Она вспыхнула, ибо впервые о ней говорили скабрезно и унизительно,
говорили, как о товаре. Девочка хотела вырваться из цепких рук Гургена, но
не смогла. Было поздно: тот сунул деду несколько мятых, потных кредиток и
увлек ее за собой. Дорогой Гурген несколько раз сильно прижимал ее к себе.
-- Сладкий мой, -- все повторял он. Девочка подавлено молчала, боясь
пошевелиться: ни жива, ни мертва. Левым боком она отчетливо ощущала жесткое,
угловатое тело пистолета, спрятанного во внутреннем кармане куртки страшного
попутчика.
Дорога оказалась долгой и изнурительной. Девочка и ее подруги по несчастью
тряслись в тесном салоне нещадно скрипевшего, разбитого автобуса, готового
развалиться на каждом ухабе. С каждым днем становилось все холоднее, и
несчастные путешественницы теснее жались друг к другу, чтобы хоть как-нибудь
согреться. На исходе пятых суток они въехали в Москву. Девочку поразило
скопление серых громад: таких больших и мрачных домов она никогда не видела.

Гурген запер невольниц в подвале, где не было даже кроватей, а все освещение
составляло крошечное оконце под самым потолком, в которое был виден лишь
кусочек колючего октябрьского неба. Подвал был очень грязным -- пахло
гнилью, и еще, там были крысы. Девочка с ужасом смотрела, как они шныряли от
стены к стене. Ночью пошел первый снег: девочка увидела его впервые. Она не
спала, -- зачарованно смотрела на сыпавшиеся сверху белые комочки, смотрела
до тех пор, пока собравшийся на тротуаре небольшой сугроб не закрыл
маленькое окно. И тогда девочка заплакала, заплакала тихо, чтобы никого не
разбудить, заплакала, потому что впервые в жизни она смотрела на небо, а на
душе не делалось легче, заплакала оттого, что надежда на что-то светлое и
радостное ушла навсегда.
Утром скрипнула железная дверь: Гурген привел первого покупателя.
-- Ну, -- он широким хозяйским жестом указал на перепуганных со сна
девочек, -- один лучше другой, выбирай, какой нравится.
Покупатель, а это был высокий сухой старик в подбитом огневкой длинном
лайковом плаще, медленно подошел к тоскливо жавшимся в дальний, самый
темный, угол подвала невольницам. Он внимательно посмотрел на каждую и ткнул
указательным пальцем, на котором отсутствовала одна фаланга, в нашу героиню.
-- Ай, молодец, - засуетился Гурген, вытягивая оцепеневшую от ужаса девочку
из толпы горестно молчавших подруг, -- самый красивый, самый сладкий
выбрал. -- Слатенькая девочка, -- будто вторя Гургену, просипел старик (у
него был очень неприятный, дребезжащий, словно механический, голос), и его
холодно-безучастные, как у жабы, глаза на мгновение вспыхнули хищным жаром.
-- Слатенькая девочка, -- эти слова старик еще несколько раз повторил, когда
они ехали в такси. Она тряслась рядом с ним на заднем сидении, а он все
норовил ее обнять, придвигался ближе и ближе, обдавая табачным смрадом
дыхания. Девочке уже не было страшно. Она отрешенно смотрела в окно
автомобиля на мокрые грязные улицы, суетливых злых людей и думала о том, что
все ее радостные чаяния умерли вместе с ночным снегом. И ей уже было все
равно:
Она не испугалась, когда в задрапированной во что-то холодное и тяжелое
квартире, куда они приехали, увидела еще двоих крепко пьяных, осоловевших
мужиков с такими же безучастными, как и у старика, глазами. Она не
испугалась даже в ту минуту, когда один из них, заросший жесткой густой
щетиной со стальным отливом, грубо швырнул ее на широкий дубовый стол и
занес над ней синюшное жало ножа. Она лишь тихо и коротко вскрикнула, когда
сталь лезвия пробила ее упоительно-глянцевую кожу и двинулось дальше -- 
терзать кровавую плоть. Ей уже не было ни больно, ни страшно, ей было уже
все равно.

Так умерла слатенькая девочка. Злые люди ее зарезали. Зарезали и даже имени
не спросили. Да и спрашивать было нечего -- не бывает имен... у арбузов...
There, here and nowhere

Denis

  • Гость
Re: Грустная история...
« Ответ #1 : 22 Март 2008г 15:51:39 »
пес..ц!!! ну и напугал ты меня!!!

vetka509

  • Гость
Re: Грустная история...
« Ответ #2 : 22 Март 2008г 20:38:32 »
Исповедь заведомого смертника

Выжить бы...
Надеюсь, получится. Глупо, конечно: из наших практически никто не ускользнул, не избежал предначертанной участи. Но я все равно надеюсь. Что еще остается?
Ничего.
Знали бы вы, насколько это ужасно: знать, что не выживешь. И все-таки я трепыхаюсь, я пытаюсь ускользнуть, уползти, спрятаться, вырваться из этого порочного и чудовищного круга.
Гляжу направо. Н-да.
Налево. Ничуть не лучше. Значит, будем глядеть прямо перед собой.
Взгляд останавливается на трупе, застывшем на полу. Это метра на три вниз. Ну, вот, еще одна жертва в этой бессмысленной битве. Хотя, кто назвал это битвой? Избиение. Геноцид.
Впрочем, есть немало примеров, когда и мы бивали врага. В кровь, иногда и до смерти. Но, к сожалению, это случаи единичные и несистематические. Ну, разбитая голова, ну вспоротый живот. Детские игрушки. А где масштабные операции? Где потери в рядах противника и неудержимое, как лавина, контрнаступление с нашей стороны?
Нету. Слишком уж мы разобщены и молчаливы. Слишком привыкли нас уничтожать. Сама судьба, будь она неладна, предопределила это: нас выслеживают, захватывают и уничтожают. Хорошо еще, если сразу и без мук. А бывает и хуже. Вас когда нибудь запирали надолго в холоде, где нечем дышать, где вокруг лед и иней, где все внутри стынет и где прахом идут любые надежды? Завидую, если нет. А ведь есть еще огонь, и он тоже способствует нашим мукам. Да мало ли способов посеять смерть?
По мне — так лучше холод. Угасаешь постепенно, чувствуя, как жизнь медленно-медленно утекает из тебя, как цепенеют мысли и иней так же медленно-медленно оседает на теле. По крайней мере, уже не почувствуешь, как тебя, окоченелого, вынут и, чувств никаких не изведав, свернут шею.
Тьфу ты, можно подумать, я уже испытывал все это. Испытывал... А, может, и правда испытывал? Откуда эти воспоминания? Пресловутая память поколений? Или это не я помню, а кто-то во мне? Или наоборот — помню не «Я» как личность, как мыслящий объект, а помнит моя телесная оболочка? У тела ведь тоже может быть память.
Чушь. Бред. Сейчас это не главное. Затаиться, замереть, не привлекать ничьих взглядов.
Некоторые умудряются сделать шаг столь же красивый, сколь и бессмысленный — с высоты, навстречу асфальту. По мне — так та же смерть, только не по воле врага, а по собственной воле. К сожалению, исход все равно одинаковый.
Не хочу.
Замереть, затаиться...
Враг. Приближается. Неспешно, походкой хозяина. Лениво скользит взглядом; от этого взгляда все внутри цепенеет. Кажется, он видит нас насквозь, и никакая неподвижность, никакие прятки не спасут.
Таюсь. Я маленький, я крохотный, я прозрачный. Меня вообще нет! Я выдумка! Фантом! Чего стоишь, проваливай давай, не трави душу!
Фух. Кажется, ушел. Пока живем. Надолго ли?
Ну, что, пробуем дальше? Глядите-ка, а труп, который я недавно видел, уже убрали. Быстро работают, этого не отнять.
Итак, куда? С высоты? Нет, это не мой путь. А какой тогда мой?
Не успеваю додумать — снова враг. Уже другой, полненький и лысый. Вот ведь пакость: нам даже такие опасны. Полненькие — в особенности. Глядит пока в другую сторону, там, вроде кто-то из наших тоже пытался схорониться.
Мысли словно замерзают, остается одна, циклическая: «Не меня! Не меня!».
Гадкая мысль, не спорю. Не меня, так другого. А представить себя на месте этого другого? Не хоч-у-у-у-у-у!!! И все равно — таюсь и твержу мысленно: «Не меня! Не меня! Чтоб вам всем сгореть и замерзнуть одновременно, сволочи!».
Когда придет мой черед, я буду реабилитирован за это трусливое: «Не меня!» Но сильно ли меня обрадует реабилитация? Сомневаюсь.
— Две бутылки «Клинского», пожалуйста, — говорит лысый. — Одну откройте.
— «Клинское» теперь с пробкой на резьбе, — с ленцой сообщает продавец и тянется ко мне и моему соседу.
— Да знаю я российскую резьбу, — бурчит лысый. — Плоскогубцами не свернешь. Откройте.
Последнее, что я вижу перед глотком воздуха и падением в преисподнюю — тянущийся к моей шее-пробке ключ с эмблемой «Клинского».
Трудно быть пивом...

(с) В. Васильев

Оффлайн Мария

  • Постоялец
  • *
  • Сообщений: 497
  • Пол: Женский
Re: Грустная история...
« Ответ #3 : 23 Март 2008г 12:31:27 »
Добрые вы! Аж жуть!!!

Оффлайн Maksimys

  • Постоялец
  • *
  • Сообщений: 417
  • Пол: Мужской
Re: Грустная история...
« Ответ #4 : 23 Март 2008г 13:40:31 »
Прикольно!!!... Давайте ещё, и покруче, и по сюжету по жёще, и поострее горчицы...
Человеческое общение начинаешь ценить лишь тогда... Когда получаешь счёт от провайдера

vetka509

  • Гость
Re: Грустная история...
« Ответ #5 : 23 Март 2008г 20:37:15 »
Мария, чёрный юмор - тоже юмор  ;)

 

История верности!

Автор Котяра

Ответов: 30
Просмотров: 3928
Последний ответ 21 Апрель 2010г 17:50:51
от Denis